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Due poesie

Il taccheggiatore  

 

Perso, sconsolato, solo e stanco. 

Cardigan ben abbottonato 

E indossava una vecchia giacca, 

Non è rimasto abbastanza filo per tenere fuori il freddo. 

Il vento

 

Grigio come il lavaggio settimanale 

Adesso doveva andare in lavanderia. 

Sua moglie era morta, vedi, 

E non riusciva proprio a cavarsela 

senza di lei.  

 

Ecco perché ha preso i vestiti, 

Che lui stese sul suo lato del letto. 

Lentamente, con mani tremanti, 

Ha tirato fuori la sua fotografia, ancora una volta

Sgualcito, come la sua faccia, lo era

E macchiato di tè 

Che aveva fatto per lui in questi quarantasei anni.  

 

Vede già il mondo attraverso una finestra di lacrime. 

Come puoi pensare di aggiungere barre?  

© Anni Walsh 2005

 

 

Quasi  

 

Ti ho quasi chiamato oggi. 

Ho quasi detto che ti amavo. 

Ma avevi fretta 

E hai detto che eri impegnato. 

Ho detto che alcune cose erano più importanti della fretta. 

E non hai detto niente allora, 

Ma che mi richiamerai. 

La conversazione non è andata bene. 

Quindi non ho mai suonato, 

E non hai mai risposto.  

© Anni Walsh 2005

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