Due poesie
Il taccheggiatore
Perso, sconsolato, solo e stanco.
Cardigan ben abbottonato
E indossava una vecchia giacca,
Non è rimasto abbastanza filo per tenere fuori il freddo.
Il vento
Grigio come il lavaggio settimanale
Adesso doveva andare in lavanderia.
Sua moglie era morta, vedi,
E non riusciva proprio a cavarsela
senza di lei.
Ecco perché ha preso i vestiti,
Che lui stese sul suo lato del letto.
Lentamente, con mani tremanti,
Ha tirato fuori la sua fotografia, ancora una volta
Sgualcito, come la sua faccia, lo era
E macchiato di tè
Che aveva fatto per lui in questi quarantasei anni.
Vede già il mondo attraverso una finestra di lacrime.
Come puoi pensare di aggiungere barre?
© Anni Walsh 2005
Quasi
Ti ho quasi chiamato oggi.
Ho quasi detto che ti amavo.
Ma avevi fretta
E hai detto che eri impegnato.
Ho detto che alcune cose erano più importanti della fretta.
E non hai detto niente allora,
Ma che mi richiamerai.
La conversazione non è andata bene.
Quindi non ho mai suonato,
E non hai mai risposto.
© Anni Walsh 2005