A proposito di libri
Diversi lettori danno ad Apocalypse du Jour cinque stelle. Ha inseguimenti, psicologia, soldati, armi, cunei, Godzilla, blintze ai mirtilli, hacking, vendetta, rivolte, salvataggi e un quasi-
vampate di calore catastrofiche. Poi, nel secondo capitolo... In realtà, sparge quella roba. Quattro sociali
gli emarginati collaborano alla ricerca, depositano un brevetto, pubblicano e si sciolgono. Tre mesi dopo, quando il
inizia la storia, ogni potente paese e corporazione corrono per rapirli o ucciderli. Come una
mercenario frustrato si lamenta: "Siamo il numero sei in fila per questo rapimento". Gli emarginati
scappano per salvarsi mentre cercano di capire cosa diavolo sta succedendo. Alla fine si rendono conto
hanno inventato [redatto]. Il loro brevetto vale [redatto]. La loro rivoluzione tecnologica è obsoleta
[redatto]. Così inizia il collasso economico globale, le lotte per il potere politico e la transizione caotica
a un'economia post-scarsità, a capitale umano. Il denaro e il potere si atrofizzeranno, ma ricchi e potenti
gli oligarchi preferirebbero distruggere il mondo piuttosto che perdere il controllo. Ciò porta a
Deus Ex Effing Machina, giunto alla sua quarta stesura. Gli emarginati cercano di fermare la catastrofe nucleare durante il monitoraggio
giù un fantasma kibitzing AI.
Estratti da Apocalisse del giorno
Ma, ancora una volta, l'adrenalina ha aiutato. In pieno sprint Dalton sollevò la valigia davanti a sé,
lo sbatté contro il filo spinato, appiattendolo al muro e, sempre aggrappato alla valigia,
voltato su di esso. Attaccò il pianerottolo con una mezza torsione, di spalle al muro e, completando il
twist, tirò la valigia libera dal filo per continuare il suo sprint.
I giudici svizzeri, francesi e americani gli hanno dato decine. Il giudice rumeno lo ha fermato
due decimi perché le dita dei piedi non erano appuntite durante il volteggio.
Dio, spero che qualcuno l'abbia visto, pensò.
Qualcuno l'ha fatto.
Shirley ha tenuto la bici in prima marcia per quasi l'intera deviazione. Il suo indicatore dei giri aleggiava vicino
la linea rossa. Il suo motore cantava, le sembrava, di gioia pura e sfrenata. A tutti gli altri il
motore strillò basso profundo, come un elefante toro con le palle in fiamme.
Urlò nella piazza all'estremità occidentale del ponte dell'Accademia e ne fece un paio
tre-sessanta per attirare l'attenzione di tutti. I tre anni Sessanta erano superflui. Tutti erano
già fissandola, indicandola, fotografandola o correndo nella sua direzione.
Si diresse a nord, poi a est, verso il ponte di Rialto.
C'è un ritmo nel layout di Venezia. Alcuni vicoli stretti. Poi una piazza con poche decine
persone sedute ai tavoli davanti a bar o trattorie o gelaterie. Poi più vicoli. Quindi
un'altra piazza. Non proprio banalmente pittoresco, ma vicino. Potrebbe diventare quasi monotono. Ma no
per una banshee urlante, la cosa più veloce che abbia mai attraversato Venezia. Per Shirley era come essere
la palla in una partita di flipper, cercando disperatamente di non segnare punti colpendo qualcosa.
Schivava costantemente le cose: alcune fermi, altre correndo e urlando.
All'inizio ha oltrepassato il ponte di Rialto, qualche vicolo troppo a nord. Ha arato attraverso un
mercato del pesce all'aperto.
Sembra che gli italiani mangino un sacco di calamari e polpi. È troppo avventuroso per
me. Ma il salmone sembra eccellente.
L'unica volta che è passata alla seconda marcia è stata mentre correva lungo il lungo e rettilineo avvicinamento
dal mercato del pesce all'estremità nord del ponte di Rialto. Con i suoi giri ancora in rosso, tutti
a Venezia poteva sentirla. Le persone sui marciapiedi hanno avuto tutto il tempo per riprendersi dallo shock
e allontanati da lei. Aveva un colpo netto sulla rampa del passeggino del ponte. Sarebbe accidentato
ma gestibile per una bici da fuoristrada.
Ci sono alcune cose, pensò mentre accelerava verso il ponte, che tu semplicemente
non avrà una seconda possibilità. Se perdo questa opportunità, papà non mi perdonerà mai.
Il ponte di Rialto è un arco lungo e dolcemente curvo. Lungo e gentile, cioè se stai camminando. Se stai guidando un
demone urlante rosso, è corto e ripido sul lato vicino.
Il lato opposto non aveva importanza.
Shirley volò in volo dalla cima del ponte, guardò i volti scioccati al quarto piano
finestre mentre volava oltre, e arrivò a metà strada verso piazza Campo Bortolomio prima di atterrare. Sua
le gomme stridevano sulle lastre di pietra mentre frenava quasi fino a fermarsi nella piazza e guidava il motore
per due e tre anni sessanta, mentre si guarda intorno alle centinaia di persone che la riprendono.
Per te papà.
Poi ruggì fuori dalla piazza in rotta verso il Parco della Biennale.
Il pilota e il copilota dell'elicottero Strike controllavano continuamente la navigazione
grafici per punti di riferimento e ostacoli come torri radio e linee elettriche. Il volo notturno trasporta a
alto carico di lavoro...
Il copilota ha detto: "Hai sentito qualcosa?"
Come un'aquila che insegue una farfalla, il B-1B Lancer è arrivato da dietro a bassa velocità. Basso
velocità per un B-1, cioè. Il doppio della velocità dell'elicottero Strike, che potrebbe stare nel Lancer
vano portaoggetti. Quando era a soli cinquanta piedi sopra Strike, abbastanza vicino da dire "Boo", il
Il pilota del B-1 ha sbattuto sui suoi postbruciatori, tutti e quattro ...
Gli occhi della squadra Strike erano abituati all'oscurità quando il mondo si illuminava di fuoco,
incandescente, bollente blu caldo.
"SANTA MADRE DI DIO!!! È QUELLO CHE PENSO CHE SIA??!!”
“QUATTRO DANNATI DOPPIUGIATORI!! SI, E' QUELLO CHE NE PENSI
È!! STO GUARDANDO QUATTRO DANNEGGIATI DOPOBURATORI!!”
Anche all'interno dell'elicottero, indossando le cuffie con cancellazione del rumore, il ruggito era al di là del suono.
Era un'onda d'urto continua, un'esplosione continua, che scuoteva ogni osso dei loro corpi come
uno shaker per vernici, cercando di trasformarli in gelatina e il loro elicottero in una raccolta sciolta di parti.
"PENSI CHE SIANO SAPEVI CHE SIAMO QUI??!!"
Estratti da
Deus Ex Effing Machina
Hanno discusso i tentativi di risoluzione dei problemi per quindici minuti. Nel processo che Carol ha scaricato,
via Internet, l'intera memoria del MAGE sospetto su una chiavetta USB, quindi trasferita il file
attenersi a un'unità di test isolata sulla sua workstation. Un monitor dedicato ha fatto scorrere il
La memoria di MAGE. Se c'era un hack, ora era il suo prigioniero nell'unità di test, completamente isolato
dal resto del mondo.
«Bill, sto scansionando il display esadecimale del tuo dump di memoria. Non ce n'è traccia
hack convenzionale. Tutte le macchine eseguono software identico, quindi non può essere l'aggiornamento.
E anche l'hack più noto avrebbe lasciato tracce da qualche parte nella memoria o nei log di sistema.
Quindi sembra qualcosa di nuovo di zecca. Se riesci a restare in linea per un minuto, vado
parlare con il mio capo. Penso che dichiarerà un Hacking Red Alert. Metteremo insieme una squadra rossa per
indagare immediatamente. Le vite dipendono dal nostro software, quindi prendiamo molto questo genere di cose
sul serio."
"Bene", disse Bill. «È quello che speravo. Lo terrò."
Carol mise Bill in attesa e guardò attentamente l'ultima riga sullo schermo della sua unità di isolamento,
la riga di testo "Bang the rocks insieme, ragazzi". Aveva fermato l'orologio del programma. Se ci fosse
un hack, ora era disattivato, inerte, totalmente sotto il suo controllo. In gergo tecnico, lei lo possedeva.
Non esiste un livello di controllo maggiore. Non poteva capovolgere un solo bit senza che lei glielo dicesse. Era
morto, e presto l'avrebbe dissezionato, a poco a poco. Per lei questo era giusto e corretto. Ecco come
i computer funzionavano, e dovrebbero funzionare, con lei in totale controllo. Non poteva esserci altro modo, adesso
o mai.
Strinse le labbra e disse piano: «Non ti capisco ancora. Ma lo farò." Lei sorrise a
ghigno di fiducia e soddisfazione personale, e con qualcosa nei suoi occhi che si scontrava con lei
Aspetto di Campanellino: dominio spietato. Ha sussurrato: "La squadra rossa analizzerà il
merda da te.”
Nell'istante in cui sussurrò che, prima ancora che la sua bocca si chiudesse, la riga del testo era cambiata. Adesso
leggi: 'Non farà alcuna differenza.'
urlò Carol.
Il colonnello premette il microfono e trasmise con calma sull'International Air Distress
frequenza. «Questo è il volo 101 della Croce Rossa di guardia. Siamo in missione di salvataggio, protetti sotto
legge internazionale. Ritirarsi. Siamo disarmati".
Il colonnello stava mentendo, ovviamente. Anche se un politico direbbe di essere stato citato erroneamente, o
scherzando. I russi, purtroppo, non sono noti per il loro senso dell'umorismo.
Anche Weps era calmo, ma urgente, parlando veloce. "Colonnello! In arrivo! Signore! Ventuno
missili in arrivo. Chiusura a Mach 10. Ventitré secondi all'impatto. E i nostri scudi lo sono
prendere colpi da armi a lungo raggio [redatte]." Il River Song rabbrividì silenziosamente. "Ahia!
Colpi pesanti. Hanno delle nocche pelose [redatte] laggiù. Tredici secondi.
... “Armi gratis! Pilota! Portaci fuori di qui!
Hanno sentito i soldati prima di vederli. I quattro soldati russi erano guidati da a
sergente competente che le donne avevano osservato prima. La mascella di Agar si strinse quando lei
lo intravide. Sotto la direzione del sergente i soldati lasciarono il sentiero battuto per perlustrare il
torrente. Gli uomini rimasero sparsi a circa cinque metri l'uno dall'altro nel sottobosco rotto, abbastanza vicini
per il sostegno reciproco, abbastanza lontano per una più ampia copertura dell'area. Questo sergente guidava la sua squadra secondo le regole.
Nessuna scorciatoia. Nessun sentiero battuto.
Facevano un sacco di rumore mentre si facevano strada nel sottobosco. Hanno tagliato le viti
con i machete. Hanno distrutto i cespugli con gli stivali. Hanno raschiato le spine. Li ha rallentati
giù. E l'uno o l'altro di loro giurava sempre su qualche intoppo o ceppo o spina o
insetto. Ma il sergente era implacabile nell'effettuare una ricerca approfondita.
Uno dei suoi uomini era diretto verso Agar e Carol.
Hagar estrasse il coltello K-Bar dal fodero. Poi fece un respiro profondo e si rannicchiò
più in profondità nel fango.
Carol l'ha vista farlo, quindi ha anche trattenuto il respiro e si è rannicchiata nel letame. Non aveva un
coltello. Non avrebbe saputo cosa farne se ne avesse avuto uno. Quindi si è appena dimenata più a fondo.
Agar non pregò. Era tecnicamente ebrea, ma funzionalmente atea. Quindi niente preghiere. Lei
non si è nemmeno degnato di sperare. La speranza era una perdita di tempo. Invece ha pianificato, eseguendo scenari
la sua mente, una spinta al cuore sotto la cassa toracica, afferra la sua arma e spara agli altri. Se lo fa
questo, lo farò. Se si trasferisce qui, io mi trasferisco lì. Schiverò e passerò al prossimo e al prossimo
... finché non mi uccidono.
Le donne erano troppo immerse nel fango e nelle canne per vederlo. Ma lo hanno sentito arrivare
più vicino ad ogni passo. Un leggero crepitio nel sottobosco a cinque metri di distanza.
Un leggero tonfo su un ciuffo d'erba secca a quattro metri di distanza.
Un morbido squish nel fango a tre metri di distanza, insieme a una breve maledizione sul fango.
Non tremavano più. Troppa adrenalina per tremare. Le donne giacevano immobili come grumi
di letame. Fermo come la morte.
Uno squelch bagnato nel fango più profondo a due metri di distanza. Una maledizione più forte.
Un raschio di canne e un morbido tonfo nel fango a un metro di distanza.
Un leggero stridore di fango e una pressione sorprendente quando uno stivale calpestava il sedere di Carol.